перечитываю старые стихи.
цельные, четкие ("это же фигня какая-то. нет, мне нравится, как выглядит, я вижу, ты что-то вкладываешь, но для большинства...") - на мой взгляд. сейчас такое не пишется. то концовка лажает, то рифмы.
нет - идеального?..
нет идеального, потому что любое мнение субъективно.
и нравящееся спустя годы не разонравится годы спустя.
…
перечитываю старые стихи - дохлые и выдохшиеся. и - нравятся, и - атмосферой тоже,
а вокруг - уют, и болит живот, и - весна,
и ассоциации донельзя дурные.
не все время. но слишком много. по нескольку часов.
мешок муки в легких и невозможность высказаться.
глюкнуло.
нарисовала зеркало венеры на лбу (зачем?). захотелось (зачем?)
хочу куда-нибудь. в собственном соку вариться - не хочу. пиздец. невыносимо.
и общаюсь вроде, и не только в интернете, а кусает за пятки бешеная собака - позапрошлая зима…
страшно.